Las olas

Son los suspiros que no encontrarán su oído.

Que morirán sin amor.

Son esos llantos que no encontrarán sus ojos,

que sólo abraza el dolor.

Y las yemas de los dedos que no impactarán su tacto.

Ni arderán a su calor.

Todo esto es Soledad.

Son miradas escondidas, nunca más correspondidas

que chocan con el vacío.

Mil estrellas encendidas, que decoran despedidas.

Y se consume su brío.

Son pequeñas fantasías, son hipótesis suicidas.  

De atar su aliento y el mío.

 Soledad, en realidad.

G.L. y pintura por Hopper.